Dagmar Nick (* 1926)

Dagmar Nick (* 1926)

Fazit

So tot, wie du scheinst,

bist du das Einzige,

was noch lebt in mir;

öffne das Schloß, deine,

unsre Verriegelung,

blättre mich auf: zwischen

allen Seiten, von Komma

zu Komma, bist du zu finden,

mein Lebensgeschenk.

Wie sollte ich dich nicht lieben,

so tot, wie du bist.

 

 *

Dagmar Nick (* 1926)

Letzte Bilder

Die Gewitterwand und der Stau

der vertrauten Bilder dahinter

samt den Schamanen mit ihren

abgenutzten Beschwörungsformeln.

Kein Innehalten im Näherrücken

des Undurchschaubaren.

Der erwartete Scherwind, der dich

beiseite fegt wie ein Papier,

das du beschriften wolltest.

Es war schön hier.

Ich werde vergessen.

           *

Dagmar Nick (* 1926)

Zeitlos

Nur noch der Raum,

die ermeßliche Ferne, während

die Zeit bereits aufgelöst

scheint, eine zersetzte Essenz

aus einem Jahrhundert, in dem

wir verschwanden.

 

Kein Warten mehr, keine Gewißheit

eines anderen Morgens, zeit-

loses Erwachen und Schlafen und

die hämmernde Angst, unversehens

die Wand des Vakuums

zu berühren.

         *

Dagmar Nick (* 1926)

Zerbrochene Sanduhr

Außer Kraft gesetzt

die geordnete Zeit.

Die Tage haben die Namen

abgelegt, Herkunft und

Künftiges. Verfallene Ziffern.

Deine Briefe bleiben

von jetzt an undatiert,

im zerknitterten Licht

die Botschaft unlesbar.

In dieser Handvoll Sand:

ein paar Scherben, konkave

Verspiegelung, der Abdruck

einer zerrissenen Lebenslinie.

Bis der Wind kommt.

*

Dagmar Nick (* 1926)

Immer wieder

Dir auf dem Herzen liegen,

dem meinen schräg gegenüber,

deinen Pelz spüren beim Atmen,

deine Sprache erlernen,

Silbe für Silbe dir

von der Haut buchstabieren

und das Wort danke

so lange wiederholen dürfen,

bis alle Alphabete der Welt

erschöpft sind und wir

uns wortlos erkennen.

 *

 

Dagmar Nick (* 1926)

Nachruf

Von deiner Barmherzigkeit

lebte die Luft, die ich

atmete, und wenn ich den Fuß

auf den Stacheldraht setzte,

heiltest du meine Wunden,

bevor ich sie spürte.

Selbst als dein Körper

gelähmt war bis in die Stimmbänder,

riß deine Kraft mich zurück

von der Kante des Kliffs: allein

deine Augen bewahrten mich

vor dem Tod.

     *

Dagmar Nick (* 1926)

Rialtobrücke. Carne vale

Die Denk-Schrift

exakt hinter der Larve,

kein Jota zur Seite gerückt,

eine Festung für den Verrat.

Auch das Lächeln darunter

ist eine Fälschung. Die Rechnung

geht auf. Die Verführung. Bis

 

unversehens deine Sterblichkeit

zuschlägt, ein Fausthieb

ins schirmende Bild, und

dir der Nächste die Maske

abnimmt, das hübsche Stück

Stoff für ein Album: das Alphabet

der Liebesbesessenheit jetzt

lesbar wie der Ruf nach dem Tod.

 

Er kam auf Bestellung.

   *

Dagmar Nick (* 1926)

Wolken

Auch der Versuch, auf Wolken

zu gehen, gelang. Kein Absinken

an deiner Seite. Vielleicht

war ich schon ohne Gewicht

im Ungleichmaß unseres Schrittes,

fußspitzenhoch wie beim Küssen

vorm Abschied, vielleicht

ist es ein Irrtum, zu glauben,

Wolken bestünden aus etwas andrem

als Liebe.

 *

          

Dagmar Nick (* 1926)

Unart der Liebe

Die Welt hebst du

nicht aus den Angeln.

Auch nicht mein Herz.

Doch die Schattenwand,

die mich umgibt,

öffnest du jeden Morgen

um einen Spalt,

und das Licht,

das hereinfällt,

bist du.

     *

Dagmar Nick (* 1926)

Postkarte aus der Ägäis

Aus welcher Welt

kam deine Stimme, durchbrochen

vom Krachen der Brandung,

dem Gelächter Poseidons,

wenn die buntgeschnäbelten Schiffe

heckabwärts gurgeln. Wirf mir

noch einen so hellblauen Felsen

aus dem Hellashimmel herab,

postkartenschön. Ich könnte

darunter glücklich sein,

so oder so.

     *

Dagmar Nick (* 1926)

Hinterlassenschaft

In wessen Gedächtnis

bleiben wir, Stimme und Wortlaut,

ein hingezogener Schrei hinter

Gittern und das erschrockene Schweigen

danach. Wer bewahrt so viel

Flüchtigkeit, unsre entkernten

Gestalten, Kostüme, in denen wir

ein vermeintliches Leben erfanden.

Wie schnell sich das abgespult hat

von den Kinderschuhen auf Zelluloid,

Schmalspur, vergessene Negative

in den Dunkelkammern von gestern

und gestern. Wer möchte das wissen.

Wer weiß es.

  *

 

Dagmar Nick (* 1926)

Tinnitus

Irrtum, zu glauben,

es wäre genug mit dem Gezappel

der Beine, der eisenspitzenbewehrten

Sperre vor dem Auftritt der Nacht, die

den Schlaf im Schleppnetz wie Lösch-

schaum herbeiziehen möchte;

es wäre genug mit den Steigerungen

weiter und höher und schneller im Takt

der Unendlichkeit; es gäbe nun

keinen mehr, der dich das Fürchten

noch lehren könnte: Er steht dir zur Seite,

er überwältigt dich auf Befehl einer Macht,

die du nicht orten kannst, er klemmt

sich in deinen Gehörgang, ein Metronom,

das deinen Herzschlag verspottet.

Es gibt kein Entkommen.

Finde dich ab.

     *

Dagmar Nick (* 1926)

Unter Brüdern

Hypnos, mein störrischer

Freund, der mich zappeln läßt,

wenn ich ihn brauche, der

mich rätseln läßt, wo er

die Träume versteckt, die Quelle,

der sie entstammen im Refugium

hinter der Stirn, wie er sie lenkt,

diese zirzensischen Späße, wie er

mich ablenkt, um seinen Bruder

nicht zu erkennen, der doch

neben mir steht in erzenen Schuhen

seit meiner Geburtsnacht, ein

Fremdkörper neben dem meinen,

so nah und so unbegreiflich.

       *

Dagmar Nick (* 1926)

Achtzig vorüber

Die letzte Seite: ein Zeitspalt,

zu schmal, um ein Leben darin

zu entwerfen, als stünden noch

Sommer bevor, ganz ohne Verlust,

Begegnungen vorgezeichneter Wege,

so etwas wie Zukunft. Nein,

mit dem Pläneerfinden ist es

vorbei auf solchem Terrain.

Die Grenze zu nah. Der Raum

um die Füße verengt. Da schwappt

eine Schwärze empor, die schon

die Knöchel umfängt wie ein

stetig steigendes Moor, und

wir bemerken die Täuschung

nicht. Wie wir sinken.

          

                 *

  veröffentlicht unter  D.N. „Schattengespräche“ im Rimbaud Verlag 2008, S. 51

  Der Autorin und dem Verlag herzlich gedankt für die Abdruckerlaubnis, 22.02.2010

Dagmar Nick (* 1926)

Mißverständnis

Einer kam und sagte,

er sei nicht gekommen

den Frieden zu bringen,

sondern das Schwert.

Wir folgten ihm

aufs Wort.

Das war nicht sein Fehler.

         *

      

Dagmar Nick (* 1926)

Flucht

Weiter. Weiter. Drüben schreit ein Kind

Laß es liegen, es ist halb zerrissen.

Häuser schwanken müde wie Kulissen

durch den Wind.

Irgendjemand legt mir seine Hand

in die meine, zieht mich fort und zittert.

Sein Gesicht ist wie Papier zerknittert,

unbekannt.

Ob du auch so um dein Leben bangst?

Alles andre ist schon fortgegeben.

Ach, ich habe nichts mehr, kaum ein Leben,

nur noch Angst.

                                     (Erstveröffentlichung durch Erich Kästner, 1945)

Dagmar Nick (* 1926)

Krakau, deine Gräber

Der Anspruch der Ewigkeit

noch im Verlust. Wir schreiten

über die Gräber hinweg, den

Griff des Efeus am Knöchel, lagern

uns zwischen die Steine, entziffern

die Namen und rufen sie auf,

wir hören die Antwort

der Vögel, eine andere Sprache,

keine Trauer in dieser Welt

verschütteten Schicksals, wir tasten

über die zeitverschleierten Zeichen

und ahnen, daß nichts

so lebendig ist wie die Toten.

 

             *

 veröffentlicht unter  D.N. „Schattengespräche“ im Rimbaud Verlag 2008, S.38

Der Autorin und dem Verlag herzlich gedankt für die Abdruckerlaubnis, 22.02.2010

 Links:

1.)  Werkausgabe des Rimbaud Verlags:

http://www.rimbaud.de/nick.html

2.)  Biographisches:

http://www.ostdeutsche-biographie.de/nickda06.htm

3.) Ein Interview:

http://www.poetenladen.de/pia-leuschner-dagmar-nick.htm

4.)  Vertreibungsschicksal

http://www.mitteleuropa.de/literatur01.htm

                           *

Ich danke der Autorin herzlich für die zugesandten Gedichte und die großzügige Abdruckerlaubnis: München 22. 02. 2010   - Erich Adler @